inseguranças

se sentia inseguro. há muito que não escrevia sobre a verdade. há muito que só fazia se enganar, se iludir, dizer que nada do que dizia podia ser importante. era possível retornar ao que era antes?

não queria mais a lógica, essa inimiga que, durante tanto tempo, tosou-lhe a imaginação, deixou-lhe como legado a sensação de competência, mas nenhum intuição.

era possível que ele nunca mais seria inventivo como antes? era possível a ele sonhar como fazia antes?

ganhou o mundo, mas se perdeu no meio do caminho.

procurou suas migalhas, mas elas já haviam sido consumidas e decompostas... por uma sensação de segurança.

daqueles dias

esse era um daqueles dias em que se quer sair. se quer andar por onde quer que seja para sentir um pouco de vento no rosto e no resto. queria, quem sabe, um olhar de alguém diferente, de um ônibus diferente, de alguéns diferentes... como era possível esquecer dele mesmo durante tanto tempo? sentia falta de seus monólogos interiores sem direção alguma, e de falar indiscriminadamente sem pensar em quem estivesse ouvindo. sentiu falta de se desencaminhar, de se desresponsabilizar...

era possível que pudesse recuperar esse lado instintivo de si mesmo? ainda havia essa responsabilidade (quer dizer, possibilidade)? começou sem um pequeno compromisso. deixou de de colocar letras maiúsculas nas frases que dizia... depois, começou a deixar de pontuar falava totalmente sem intenção nenhuma de pausar parar ou explicar detalhadamente o que queria dizer com as coisas já que tudo aquilo era secreto e não previa ninguém lendo aquele diário queria mais que tudo fosse confluindo até que um dia de repente se pegasse lendo uma página de mil novecentos e setecenta e quatro como se fosse a frase do dia como se o tempo não tivesse passado mas somente tivesse crescido internamente depois ele começou a não separarmaisasfrasesjáqueeleachavaquequem precisasseentendê-loseriacapazdefazê-losemmuitoesforçoqueriacadavezmenosinterferêncianoqueestavafazendoqueriapoderserelemesmosemperformarparaniguémmaissemsentirqueestivessesendoobservadopornenhumserhumanodepoisdissocomeçouainventarpalavretascomosefosseincreíblequesuinbloicletermatissecomtudoquefoubastesnãoémesmomeukisjotuépossívelquenoestounteoasjfktgjnadheytuoakllsetudmmmjadkeeitpoutntajkdeootjetudovirariaumimensojogodepalavraseletrascheiodeatosfalhosepalavrasinexatastudoparadizerquenãosequeriamaisseguirregras...

estante

Era disso. Era daquilo. Era um indeciso que pouco sabia o que queria da existência. Pouco a ver com sua capacidade de olhar, mas de saber desejar. Desejava tudo e a todos sem pestanejar. Como escolher? Deixou de lado a consciência e passou a seguir si mesmo. Na estante, estanque, esquecida.

Mal Artista

Era o que ele precisava ouvir daquela vez. Sempre, na verdade. Sentia-se, de certa forma, um parasita que desejava somente obter dos outros alguma manifestação de carinho que lhe fizesse seguir. Subia toda noite naquele mesmo palco. Posicionava todos os dias a mesma câmera. Apontava cuidadosamente o mesmo lápis e escolhia o papel. Não era ator, cineasta ou desenhista, mas queria ser artista. Sabia que era. Alguém, um dia, lhe disse que ele poderia sê-lo. Acreditou.

Viu tantos outros amigos e conhecidos criarem carreiras e ele temia. Resguardava-se. Escondia tudo que fazia para que não fosse ridicularizado. Era esse seu sentimento. Tinha medo de tudo, na verdade. De ser esquecido, desajeitado, nulo. Fugiu de todos...

.. mas, acima de tudo, de si mesmo. 

No final, viu como foi viver diante dos olhares dos outros. Na verdade, os outros não estavam olhando pra ele, mas ele achava isso. Ninguém estava lá para apontar seus erros de português, sua performance desajeitada ou seus quilos a mais. Na verdade, até tinha pessoas assim, mas não fariam diferença pra ele. Se tivesse seguido em frente, não seria alguém genial como o cara que inventou a roda, mas nem precisava.

Afinal, escrever 'mal' ou 'mau' tornava ele um mal artista?

Nojento

Compartilhou via Facebook. Sim, era uma imagem nojenta de um seio carcomido por larvas. Alguma campanha preventiva, não sei. Espalhou por toda sua rede de amigos e até alguns inimigos. 

Apareceu na minha timeline. Achei estranho, quis evitar qualquer contato maior da minha retina com aquela imagem nojenta e incômoda e tentei apagar imediatamente. Sim, apaguei do meu histórico de visitas, da minha vista, tudo. Mas não da minha frente. Dali por diante, aquele seio cheio de crostas nojentas povoa qualquer branco da minha mente. Noite após noite, aquele seio visitava minhas lembranças, como se fosse impossível ignorá-lo em quaisquer condições. 

Pouco me importava o alerta que esse amigo queria me oferecer, eu queria que ele me desse a opção de não olhar para aquele seio. Por mais que fechasse os olhos ou escutasse uma música qualquer, ele continuaria. Por que ainda não inventaram aquele remédio que nos faz esquecer definitivamente as coisas? 

Me dei um tiro na trigésima sétima noite em que aquele seio povoou os meus sonhos. Nunca mais apaguei imagem alguma daquele amigo. Que amigo...

Estar

E eu passei esse dia ouvindo a minha própria voz. Ela falava comigo todos os dias e eu (imagine!) não mais conseguia ouvir aquilo que eu mais desejava fazer: estar. Sim, você leu direito. Queria estar ao invés de ser. essa condição me parece um pouco menos sólida, mais flutuante... mutante, porque não dizer?

Era o que eu precisava nesse instante: um dia, ser um; noutro, outro. Aquela sexta-feira em que conheci aqueles olhos que vislumbravam toda maestria que eu parecia demonstrar enquanto destilava ensinamentos que, às vezes, nem eu mesmo acreditava. Como seria possível, deste jeito, inspirar a tantos? Será mesmo que sou este que todos acreditam que eu seja?

Neste instante, encontrei a solução: preciso acordar para 'estar' alguém e não 'ser' alguém. O ser lembra sólido, contínuo, corrente... e estar é efêmero, fugaz, mutável, como mais me pareço. No mesmo instante em que quero fugir com o circo e ter a fortuna que um Jobs sonhou tanto para conseguir... 

Como posso eu serr satisfeito se, daqui a cinco minutos, a fome e a sede de ser mais logo me aparecem?

...

Havia falado o dia todo. Deu aula, falou à esposa como desejava seu almoço, cumprimentou o porteiro, imitava o Drácula para sua filha. De repente, começou a achar que era necessário estacionar por considerar cansativo toda essa movimentação. Estava cansado de ir sempre para frente sem olhar para trás. Seria possível deixar de lado essa inércia em que todos lhe conduziam?

Queria falar pouco naquele dia. Era sua apresentação final em sala de aula. Queria dar adeus àquela vida de comunicação. Ansiava pelo momento em que poderia terminar de falar, encerrar suas possibilidades de dizer o que pensava.

Depois de agradecer à garçonete por ter trazido seu café depois um jantar morno que havia pedido, se calou. E nunca mais falou qualquer palavra que fosse.

Transparente

Não que ele quisesse fugir de suas responsabilidades, mas o que lhe conduzia naquele momento era uma vontade imensa de se tornar invisível. Era o que lhe permitia tomar aquele frasco completo. Não necessariamente o ardor da culpa por ter traído a quem mais amava, mas o mero olhar do outro sobre o algoz que ele havia se tornado era o que tirava o soro de dentro de seu recipiente. Não havia quem compreendesse aquela sensação de sujeira e asco de si mesmo. Seria possível que aquele ato lhe entregasse uma nova existência a partir de então?

Não foi o que aconteceu. Na verdade, ele se sentia até meio patético diante daquela frágil invisibilidade, que, na realidade, havia se feito somente uma leve transparência. Enxergava seus órgãos e suas funcionalidades acontecendo: o sangue que bombeava, o estômago que digeria, os pulmões que inflavam e murchavam... Não havia sujeira naquele corpo, mas em outro lugar. Interessante que, para ele, naquele instante ele não tinha nome ou qualquer história que lhe comprometesse a dignidade. Era somente um humano, como qualquer outro. Matéria. E isso já bastava para dizer tudo que ele pensava sobre si mesmo. Por que haveria de se preocupar com o que havia feito ou deixado de fazer? Que legado tão importante era aquele que todos lhe cobravam? Que história ele havia ajudado a construir?

Não importava mais. A transparência havia lhe feito perceber o que era mais importante do que a fina camada de gabardine que lhe revestia.

Seja bom

Foi o que sempre ouvi, mas nunca me perguntei realmente o que significava. O que precisava para ser bom? Seríam aquelas pequenas regras de conduta que vamos memorizando e internalizando ao longo do tempo? Era algo que precisava ser racionalizado o tempo todo? Já quis ser mau. Ao ponto de esquecer da pessoa que um dia eu pensei que fosse ou quisesse ser. Deixei essa maldade me contaminar e se espalhar por dentro do que eu chamava de alma. Fechei meus olhos e caminhei por esse viela escura que me conduzia para dentro de mim. 

Era o meu silêncio que me levava. Olhando no espelho, via todo o potencial de escárnios e infortúnios eu poderia causar. Era sério? Para que, então, eu precisaria ser bom? Por que tantos outros escolhem a maldade?

Ela os escolheu. Foi a resposta que ouvi. Na verdade, nós sempre escolhemos e somos escolhidos por ela. Nascemos maus e tentamos, em vão, ser bons. Somos vítimas de nossa própria imperfeição. Talvez o mais difícil ao tentar aceitar o mal no outro é perceber o quanto isso revela o mal que existe dentro de nós mesmos.  Sinto uma saudade imensa da minha inocência, do quão bom era acordar de manhã e simplesmente não ter de me preocupar com culpas e pecados, mas simplesmente me ocupar em crescer.

Não acredito mais em dicotomias. Deixei de lado a crença de que sou mau ou bom, mas sim, mau e bom, perfeito em todas as minhas imperfeições... mas como é difícil conviver com elas, quando se tenta ser perfeito.

Meus

Era pra ser o primeiro dia de muitos, mas se perdeu em tantas desilusões e rompimentos que seria impossível reatar de novo as pazes com a vida. Era desse jeito que seguia. Era desse jeito que se sentia. Senil. Morto. Decapitado pela própria ambição e despeito. Despede-me. Despedaça-me. Quem é você é pra fazer isso? Quem é você que sempre me ofende desse jeito? Sou eu mesmo. Minha maior ofensa é contra mim, contra tudo aquilo que represento. Meu ódio. Minha raiva. Minha dor. Minha vergonha. Tudo isso é meu e de mais ninguém. quero guardá-lo a sete chaves e enterrá-lo comigo. Será que vale a pena te deixar entrar em mim, me conhecer e, provavelmente, me amar?

Seguiu assim até sua morte... sem perceber que já havia morrido para si mesmo desde sempre.

Ares de Bonérgio

"Podem dormir!". Assim disse aquela voz que ouvíamos todas as noites. Olhei pra cima e vi as estrelas que nos cobriam. Seu brilho se distinguia cada dia mais, esquecendo de como um dia poderia ter sido eterna. Brilhava mais pra mim, que a enxergava e, talvez, pensasse nela como alguém, como viva. Os olhos alheios me esqueciam e pareciam adentrar seus sonhos sem nem pestanejar. Mas ela me instigava a cada segundo. Olhar e observar o que cada....

Entrei. Cheguei. Ares de bonérgio me cercam. Poeira estelar por dentro de meus pulmões. Flutua, menino, flutua. Ninguém mais te envolve em suas mões ou te prende pelos pés. Nem essa gravidade, tua adversária, te impedirá de alcançar o que teu coração anseia. Nunca mais humano. Esmaeci. Onde fico? Onde me fluo?

Voltei. Ainda estão ao meu lado os olhos alheios. Por um momento de devaneio, te conheci por dentro, estrela. Levo um pouco de ti comigo. "Podem acordar". E preparamo-nos para um outro dia de arado naquele gramado.

Lágrima de Deus

Ali mesmo ele chorou. Deixou sair dele algo que não queria. Que ironia. E pensar que algo que se expande de dentro dele estaria o aprisionando. Mas foi, sim. conversou com ela pelo chat e esqueceu que sua mãe estava no quarto ao lado. A porta trancada parecia distanciá-la de qualquer pensamento que o aproximasse de sua imagem imaculada.

Foi tão simples clicar na webcam e observá-la fazer de tudo diante dele. Assim como ele também o fez. Era daquilo que eram feitos os sonhos, pensou por um instante. Se tinha um momento que ele gostaria de eternizar na sua memória, seria aquele. Qualquer pudor que ele um dia pensou em ter se dissipou naqueles três minutos.

Num rompante momentâneo, encarou uma quarta dimensão, onde via a si mesmo entregar-se tão profundamente ao seu corredor da morte. A tensão entre o que via e os prazeres que sentia explodiu.

E, depois de encerrada sua jornada, chorou. Ali mesmo. Por que tinha a certeza de que permaneceria naquela prisão o restante de seus dias. Algoque Deus observou e O entristeceu profundamente.

Baú de Aperreio

Queria lhe pedir, por obséquio, que você se retirasse. não, não pense que faço isso com todos, mas é que.. sabe... é complicado. Só não quero você zanzando por aqui, me conhecendo por dentro, ou, quem sabe, pensando sei-la-o-que de mim. Não quero ninguém metido a Freud tentando desintoxicar meus pensamentos. deixe que eu compro meus adesivos antipodreira que posso me curar sozinho. Essa é uma de minhas terapias: despojar tudo que vem de dentro nesse lugar. Nessa salinha minúscula onde cabe tudo o que me aperreia. Mentira, não é uma sala minúscula: é uma sala com portas enormes e medindo três vezes o Pacaembu, onde posso despejar litros e litros de desagrado. Lá, já protocolei tudo o que tem. Posso ler a lista pra tu, vê só. Pronto.

Lá, tem as manias do meu avô, que fica trancando a casa toda sem a menor necessidade e ainda fica checando - sempre cinco vezes - se os cadeados estão mesmo trancados. Também tem o jeito que meu primo escova os dentes, rodando e girando a escova duzentas vezes em cima do mesmo dente e cuspindo a água pra cima antes de jogar na pia. Não vou nem mencionar quando minha esposa me chama de bebê, nem quando meu chefe arqueia a sobrancelha pra dizer que tá desconfiado de mim.

Ah, nem me fale de quando meus amigos começam a falar de baseball por tempo suficiente pra me deixar irritado por não saber nada disso. Existe alguma coisa mais irritante? Sim, muitas outras, mas que não vou deixar você ver por que são minhas tá? E não julgue, seu metido a Jung! Pensa que não sei da sua vida? Que você todo dia acorda e toma banho? Que toda noite você dorme e escova os dentes? Eu sei, sim, viu? Agora, me aguarde, por que eu vou contar tudo! Basta você dar um deslize.

Silêncio

É assim que me dizem. És um tedioso. Como morte. Peço a morte antes de falar contigo. Assim me dizem. Talvez horas e horas de me ouvir falar seja uma tortura. Escrever... quase suportável. É, me preferem ouvindo. Cansar. Pesar. Preencher. Pode esquecer. O quê? Isso. Esqueça que eu existo. O que eu poderia ter dito.

Deixe-me de lado, forget me. Yell, scream, shout. Por dentro, isso me digo. Corre, por todo caminho. Descaminho. Isso, no silêncio. Tudo isso poderia ser ouvido... Se o quisesses. Alguém nessa sala? Mal me vêem. Transparente... Vi, vejo, ouço. Ele parece mais visível, mais aprazível. Quem te deseja, verme? Maybe... O que mais te cansa? Tua voz, tua vez. Retira a senha. Volta-te para ti o torno. Fala. Deixa. Escuta. Melhor fazes. Esqueço e me esvaio de mim. Domino-me assim.

Canso-me de mim. Adrenalino-me? Botoxotoe-me? Nimbolóite-me/Chitui-me/Dsoiolehumi-me? Pouco importa o que diga. Ninguém ouvirá. Esse meu silêncio me apraz. Me compraz. Me satisfaz. Talvez mais a ele. Ao outro.

Primeira

And she has broken the glass. Era assim que o Times podia ter noticiado o fato. Mas não podia. Proibido. Quem podia questionar ou dizer o contrário? Não, não pense em totalitários. Só gostavam demais de suas criaturas. Eles fizeram sua prole se perder em si mesma, desconhecer as possibilidades que LáFora trazia. Ela, como todos os outros, convivia com aquela parede, mesmo transparente. Nasceu e acompanhou seu brilho por quase três décadas. Os números talvez não lhe importem tanto. Ela os desconhece, assim como qualquer sinal, letra ou ponto. Cobaia da irracionalidade.

Grunhidos. Era o que alguém poderia ouvir naquele instante. Se existisse alguém para lhe ouvir. As suas mãos furiosas tentavam, sem sucesso, cavar e cavar. Não tinha vaidade. Sujava-se toda. Seu único objetivo: ir. Os paus e pedras de nada adiantavam. Quebraram. Ela não conseguia. Nem seu choro era facilmente suportável. Ou talvez principalmente ele. Como um martelo trovejante. Assim eram suas dores de cabeça. Não por doença ou abalos sísmicos mentais. Mas pela expansão de seu universo. Ao ver seu reflexo translúcido na parede, ela percebeu que havia muito mais em LáFora.

Desse jeito, os homens viram que um único ser gostaria de sair do lugar, por mais seguro que parecesse. Não podiam deixar que acontecesse com nenhum outro. Não podiam deixar que ninguém soubesse. Toda e qualquer midia estava exclusa do lugar. Todos voltaram à barbárie. Quem era ela? A primeira. A tentar chegar à alguma civilização. Morreu. Não pelas mãos daqueles que queriam estabelecer a ordem. Mas pela infintude de possibilidades que a vida lhe oferecia. Quando o percebeu, signou-se de felicidade... ou de angústia, por perceber que nada do que havia vivido era verdade.

Os pêlos que cercavam seu corpo se eriçavam em todo tempo que pensava. Seus urros não ultrapassavam a grossura do vidro. Ninguém a ouviria. Nem os golpes que desferiu na tentativa de liberdade. Sufocada pela própria pretensão de ser...

Um homem, um amigo e uma magrela

Era um dia como qualquer outro pós-chuva. E Mr Dalloway achou que deveria ter adiado mais um pouco a empreitada. Sempre procurava um jeito de adiar grandes desafios. Não gostava de admitir, mas era assim. Fazer o quê? Foi com ele o aventureiro Sawyer - nenhuma referência para os Losteiros, ok? -, que lhe empurrou diversas vezes pelo campo barrento pra rodar. Era a primeira vez que experimentava a magrela. Dalloway já tinha falado que Sawyer devia ter lhe ensinado desde a semana passada. Repetiu de novo e mais uma vez. Sawyer relutava em ver seu amigo cair. Segurava firmemente nas suas tentativas de empurrar.

Aquele dia tinha reservado um monte de poças d'água. Será que daria pra encarar o primeiro dia com a magrela naquelas poças?

Ela não se incomoda, disse Sawyer, sorrindo com um lado só.

Eu ligo, foi a vez do sorriso de Dalloway.

Mas andar com ela na areia é mais difícil, engancha mais.

Então, quer dizer que, se eu conseguir na areia, vou ser mais profissa do que quem anda no asfalto?

Não chega a tanto. Nem se empolga. É o teu primeiro dia, Dalloway.

Bom, ele sentou no selim e segurou o guidom como se fosse um bote salva-vidas.

Calma, calma, não com tanta força. Ela é uma lady. É com carinho que se faz isso, tá entendendo?

Na auto-escola foi mais fácil. Nem precisa pensar em equilíbrio.

Dalloway começou. O vento. Equilíbrio. As rodas tremem. Equilíbrio. Esquer... Não, direita. Easy, boy, easy.

Conseguindo, conseguindo. Vá, minha linda, vá. Pronto, menos, menos. Mais devagar. Mais devagar. Des, des, desesquilíbrio. Aaaahhhh!!! Não, não caí ainda. Feliz, feliz. Tira os pés dos pedais. Isso. Uhuuuu!! Por que nunca me enxerguei aqui antes? É! É! Desperdiício, desequilíbrio total.

A terra molhada. A poça. Segundos depois, a magrela mergulhou, levando Mr Dalloway nas costas. Engoliu barro. A brancura da roupa sumiu. Sawyer se segurou pra não rir. Não queria desistimular o colega. Andou até ele, pensando se havia se machucado. Chegou. Achou. O sorriso mais largo que poderia encontrar no rosto de Dalloway. A risada mais enérgica da face da Terra apareceu ali. Sawyer compartilhou da felicidade do homem. Um homem que ainda não tinha experimentado o prazer de cair na lama, depois de umas rodadas de bike.

Sawyer olhou para ele. E para si. Estava feliz, por ter dado ao amigo um momento como aquele.


Escrevi esse texto depois de minha experiência de andar pela primeira vez de bicicleta. Nunca é tarde pra experimentar certas coisas. Um amigo me proporcionou isso. Eternamente grato.

Adulto senta no chão?

Olhos cutucam a perna de Adulto, que observa, surpreso, aqueles olhos grandes e curiosos.

Olhos: Moço, o que o sr tá fazendo?

Adulto: (seco) Na fila.

Olhos: Ahh.. Como eu?

Adulto: Bom, você tá com sua mãe. Eu tô sozinho. (pausa) Há três horas.

Olhos, calmamente, começa a mexer num copo descartável no chão. Adulto começa a olhar pra ela, paciente.

Adulto: (quase sussurrando) Cansada?

Olhos, sem olhar pra cima, balança a cabeça.

Silêncio.

Olhos: O Moço acha engraçado esse monte de pezinhos?

Adulto: (pausa, sorri) É você quem olha as coisas de baixo.

Olhos: O sr não quer não?

Adulto fica em silêncio, levanta a cabeça e olha para os lados. Deixa de olhar para a menina.

Olhos: Por que não senta, moço?

Silêncio.

Olhos: O sr acha estranho adulto sentar no chão?

Silêncio.

Olhos: Taí uma coisa que eu nunca vejo... Gente grande no chão.

Olhos tira seu lápis de cor do bolso do macacão e começa a escrever. Adulto a observa. Termina. Adulto sorri.

Atendente: Próximo!

Adulto não ouve.

Adulto: (lendo baixo, para si mesmo) "Aline esteve aqui..."

Adulto ainda observa a menina. Aline olha para ele. Quando seus olhares se cruzam, sorriem.

Atendente: Próximo!

Aline volta a escrever, feliz.

Adulto: (a Atendente) Sou eu.

Adulto segue feliz para o caixa, sorrindo ao ler de "Moço também."



Escrevi esse texto, acreditem ou não, na fila de desbloqueio do VEM no Expresso Cidadão do Cordeiro, passando quase três horas esperando. O tempo tinha de passar de algum jeito, né?

Dois personagens e o sonho

Quis fazer uma maratona comigo mesmo no sábado pela manhã, logo depois de acordar - fiquei com muita vontade de escrever. Gostei muito da experiência, me incentivou muito a prosseguir com algo que gosto bastante. Me dei cinco minutos para construir uma cena entre dois personagens, falando sobre um sonho.



Você: Comigo? Por quê?

Eu: Não sei. A gente não escolhe esse tipo de coisa.

Você: Inconsciente? Se escolhe, sim.

Eu: Como? Me explica.


Sonho.

Eu Sonhado toca no cabelo de Você Sonhado. Estão num banco, num lugar indefinido, sem ninguém. A sala parece familiar, mas nunca estiveram ali juntos antes.

Você Sonhado: Posso te fazer uma pergunta?

Eu Sonhado sorri.

Você Sonhado: Você gosta... de mim?

Fim do Sonho.


Você: Bom, os sonhos são sobre o que se quer...

Eu: (interrompe) ... o que se teme ou se teme querer...

Você: É.

Eu: Bom, logo que acordei, deu uma vontade de...


Sonho.

Eu Sonhado: (sorri esperançosamente) Isso é um problema?

Você Sonhado levanta a cabeça e olha pra Eu Sonhado, que muda para uma decepção em uma fração de segundos.

Eu Sonhado: Não devia ter feito isso. Sabia. Agora não tem mais...

Fim do Sonho.


Eu: ... escrever.

Você: É?

Eu: Esse tipo de coisa não acontece todo dia.

Você: Sonhar comigo?

Eu: Não... escrever.

Você demora para compreender as entrelinhas. Quando o faz, sorri. Ambos se entreolham, desviando timidamente o olhar em alguns momentos, silenciosamente.


(Terminou o tempo)