inseguranças

se sentia inseguro. há muito que não escrevia sobre a verdade. há muito que só fazia se enganar, se iludir, dizer que nada do que dizia podia ser importante. era possível retornar ao que era antes?

não queria mais a lógica, essa inimiga que, durante tanto tempo, tosou-lhe a imaginação, deixou-lhe como legado a sensação de competência, mas nenhum intuição.

era possível que ele nunca mais seria inventivo como antes? era possível a ele sonhar como fazia antes?

ganhou o mundo, mas se perdeu no meio do caminho.

procurou suas migalhas, mas elas já haviam sido consumidas e decompostas... por uma sensação de segurança.

Mal Artista

Era o que ele precisava ouvir daquela vez. Sempre, na verdade. Sentia-se, de certa forma, um parasita que desejava somente obter dos outros alguma manifestação de carinho que lhe fizesse seguir. Subia toda noite naquele mesmo palco. Posicionava todos os dias a mesma câmera. Apontava cuidadosamente o mesmo lápis e escolhia o papel. Não era ator, cineasta ou desenhista, mas queria ser artista. Sabia que era. Alguém, um dia, lhe disse que ele poderia sê-lo. Acreditou.

Viu tantos outros amigos e conhecidos criarem carreiras e ele temia. Resguardava-se. Escondia tudo que fazia para que não fosse ridicularizado. Era esse seu sentimento. Tinha medo de tudo, na verdade. De ser esquecido, desajeitado, nulo. Fugiu de todos...

.. mas, acima de tudo, de si mesmo. 

No final, viu como foi viver diante dos olhares dos outros. Na verdade, os outros não estavam olhando pra ele, mas ele achava isso. Ninguém estava lá para apontar seus erros de português, sua performance desajeitada ou seus quilos a mais. Na verdade, até tinha pessoas assim, mas não fariam diferença pra ele. Se tivesse seguido em frente, não seria alguém genial como o cara que inventou a roda, mas nem precisava.

Afinal, escrever 'mal' ou 'mau' tornava ele um mal artista?

Mr. Dalloway

A inspiração veio justamente de um momento "Amélia" que venho passando nas últimas semanas: minha mãe não tem conseguido fazer os afazeres domésticos, o que tem obrigado meu pai e meus irmãos a nos virarmos com tudo. Me imaginei gostando disso tudo. E não é que funcionou?



Mr. Dalloway disse que ele mesmo iria lavar sua roupa hoje. Sua esposa ainda estava meio indisposta depois de sua última tentativa de suicídio. Claro que precisava de descanso, ora essa. Bom, seria algo interessante começar pela roupa. Essa inimiga. Mas por que tinha de ser assim? Ora, não é todo dia que um homem resolve lavar sua roupa. Estamos nesse século ainda, rapaz. A Grande Depressão não passava de um muxoxo e Hitler ainda estava de buço. Bom, Guilhermina não deve achar isso tão ruim... Por que fui deixar ela de folga justo hoje?

Bom, seus sobretudos, camisas de malha e sociais, meias e ceroulas agradeceriam por sua boa vontade. Talvez não tanto pelo resultado. Seria pedir muito pra um novato usar amaciante? Que é isso... Dêem uma chance ao rapaz. Não é fácil trabalhar assim, sob tantos olhares. Bom, lavou - usou bastante Ace, por sinal, ao deixar de molho e, depois, passou um pouco de sabão amarelo pras manchas mais poderosas. Ora, garanto que nenhum dos Ulisses ou o Sr. De La Mancha superaram tamanho desafio para seu ego. Bom, enxaguadas as roupas. Uma a uma. A água corrente percorria sem dó, tirando as inumeras camadas de sabão. Exagero de britânico? Não, não somos exagerados. Deixe isso para os italianos. Ou para os judeus.

Seria vergonhoso dizer que foi difícil? Conviver com tantas e tantos personagens e, finalmente, dizer que a aventura que mais me desafiou foi esse tanque? Vá em frente. Julgue. Mas posso, de fato, lhe dizer que nada mais irá me tirar a satisfação de ver aquel curry sair da minha gola rulê branca. Isso. Satisfação. Algo que nunca imaginei que fosse encontrar hoje... Pelo menos, não lavando roupa. Próximo passo? Fogão.