inseguranças

se sentia inseguro. há muito que não escrevia sobre a verdade. há muito que só fazia se enganar, se iludir, dizer que nada do que dizia podia ser importante. era possível retornar ao que era antes?

não queria mais a lógica, essa inimiga que, durante tanto tempo, tosou-lhe a imaginação, deixou-lhe como legado a sensação de competência, mas nenhum intuição.

era possível que ele nunca mais seria inventivo como antes? era possível a ele sonhar como fazia antes?

ganhou o mundo, mas se perdeu no meio do caminho.

procurou suas migalhas, mas elas já haviam sido consumidas e decompostas... por uma sensação de segurança.

daqueles dias

esse era um daqueles dias em que se quer sair. se quer andar por onde quer que seja para sentir um pouco de vento no rosto e no resto. queria, quem sabe, um olhar de alguém diferente, de um ônibus diferente, de alguéns diferentes... como era possível esquecer dele mesmo durante tanto tempo? sentia falta de seus monólogos interiores sem direção alguma, e de falar indiscriminadamente sem pensar em quem estivesse ouvindo. sentiu falta de se desencaminhar, de se desresponsabilizar...

era possível que pudesse recuperar esse lado instintivo de si mesmo? ainda havia essa responsabilidade (quer dizer, possibilidade)? começou sem um pequeno compromisso. deixou de de colocar letras maiúsculas nas frases que dizia... depois, começou a deixar de pontuar falava totalmente sem intenção nenhuma de pausar parar ou explicar detalhadamente o que queria dizer com as coisas já que tudo aquilo era secreto e não previa ninguém lendo aquele diário queria mais que tudo fosse confluindo até que um dia de repente se pegasse lendo uma página de mil novecentos e setecenta e quatro como se fosse a frase do dia como se o tempo não tivesse passado mas somente tivesse crescido internamente depois ele começou a não separarmaisasfrasesjáqueeleachavaquequem precisasseentendê-loseriacapazdefazê-losemmuitoesforçoqueriacadavezmenosinterferêncianoqueestavafazendoqueriapoderserelemesmosemperformarparaniguémmaissemsentirqueestivessesendoobservadopornenhumserhumanodepoisdissocomeçouainventarpalavretascomosefosseincreíblequesuinbloicletermatissecomtudoquefoubastesnãoémesmomeukisjotuépossívelquenoestounteoasjfktgjnadheytuoakllsetudmmmjadkeeitpoutntajkdeootjetudovirariaumimensojogodepalavraseletrascheiodeatosfalhosepalavrasinexatastudoparadizerquenãosequeriamaisseguirregras...

Estar

E eu passei esse dia ouvindo a minha própria voz. Ela falava comigo todos os dias e eu (imagine!) não mais conseguia ouvir aquilo que eu mais desejava fazer: estar. Sim, você leu direito. Queria estar ao invés de ser. essa condição me parece um pouco menos sólida, mais flutuante... mutante, porque não dizer?

Era o que eu precisava nesse instante: um dia, ser um; noutro, outro. Aquela sexta-feira em que conheci aqueles olhos que vislumbravam toda maestria que eu parecia demonstrar enquanto destilava ensinamentos que, às vezes, nem eu mesmo acreditava. Como seria possível, deste jeito, inspirar a tantos? Será mesmo que sou este que todos acreditam que eu seja?

Neste instante, encontrei a solução: preciso acordar para 'estar' alguém e não 'ser' alguém. O ser lembra sólido, contínuo, corrente... e estar é efêmero, fugaz, mutável, como mais me pareço. No mesmo instante em que quero fugir com o circo e ter a fortuna que um Jobs sonhou tanto para conseguir... 

Como posso eu serr satisfeito se, daqui a cinco minutos, a fome e a sede de ser mais logo me aparecem?

Um corte ou Vertical

Era assim que me chamavam. Diziam que eu não ia além da epiderme da alma. Simples. Me atenho ao mais essencial que alguém poderia dizer. Não cavava. Isso. Cavar. Quem deseja ter suas palavras escavadas como se fosse um fígado na análise legística? Eu não. Me restringia a ouvir minha própria voz. E ela dizia muito pouco. Somente que não haveria nada de novo a se dizer. então, por quê fazê-lo? É dissertativo, eu sei. Gostaria de me escavar mais, se me permite. Quero tirar essa polidez insensata com que me expressei até o momento.


Deveras provinciano, digo. Qual o limite da minha sanidade? Será que aguentaria ficar seguidamente nessa tortura de me manter inócuo e educado enquanto todos parecem enlouquecer ao meu redor? É insosso. Desculpe pelo palavreado. Parece indelicado demais assim invadir a privacidade alheia com minhas reclamações sobre qualquer coisa. Até o português dos outros me preparo para corrigir. Sabe, para não ferir os sentimento, entende?

Um corte superficial, tudo bem. Leve arranhão, mas de que adianta carregar todas as facas e não se permitir fazer nenhum corte mais profundo? De que adianta seguir todas as regras se, um dia, não teremos mais nenhuma delas. É disso que tudo se trata? Quando foi que comecei a acreditar nisso? Por que tantas perguntas?

Onde estão as respostas? 

(Interrompo para uma checagem na vida social. Somente uma atualização. Sempre fugo de solicitações de meu calendário)

Superficial, eu disse. essa pose toda que você faz de muito profundo é somente um perfil, um corte, um parte. e me contento em conhecer somente esse trecho. Jamais seguiria por qualquer outro lado. Na verdade, prefiro o lado de fora. Sempre evita maiores confusões e exposições desnecessárias. Tiro as palavras que incomodam para deixar tudo mais limpo, mais comedido, menos intenso. Sabe a intensidade é uma forma pouco educada de dizer o que se sente. 

É isso mesmo? Eu realmente acredito no que estou falando? 

Algum dia alguém me dirá o contrário. Mas não é pra isso que servem as palavras?

Horário

Estava atrasado. Queria ter desmarcado. Ele insistiu. O outro não quis saber. Pouco adiantava desmanchar. 

O suor lhe impregnava as pálpebras. Tropeçou na calçada e escorreu pelo bueiro incandescente. Deveria ter fugido enquanto havia tempo. Será que ainda havia bilhetes para o México?

Subiu de volta bueiro acima. Enxugou-se dos esgotos. Seguia em frente.

Eram as pessoas que o assustavam. Não tinha medo. De qualquer outra coisa a não ser... elas. Era imprevisível para onde fossem, o que lhe diriam, o que lhe fariam. 

Ao olhar nos olhos de outro qualquer, poderia encontrar qualquer coisa.. até ele mesmo. 

E de que ainda marcar horário para ouvir seus próprios medos...

Papéis ao Vento

Acordou ao meio-dia. Um pouco de jazz para aproveitar o resto do dia. Pegou o capacete da moto e saiu disparada. Era o que queria da vida naquele instante: sentir o vento no rosto, por dentro da camisa, desequilibrando-se de tudo que o estava por vir no seu dia.

Parou. Chegou. Era sua culpa de que nada mudava. Queria permaneecer naquela estrada. Permanecer andando, sem olhar para trás em nenhum segundo.

Bom dia, chefe. O que tem pra hoje?

Pilhas de papéis. Todos os processos, documentos e planilhas que poderia ver na vida estavam naquela pilha. Um vento entrou sem saber de onde vinha nem para onde ia e carregou todos para dentro de um bueiro no meio da sala.

Cristina? Assim ouviu o chefe lhe chamando dentro do devaneio.

Não seria aquele o dia em que sentiria mais uma vez o poder do vento.

Opera

Foi aqui que a gente deu a entrevista. Foi, sim. Era começo de 58.

Ela veio com um vestido caseiro vermelho, simples. Assim ela chegou. Ônibus.

Não, não. Ela veio de bolsa mesmo.

Foi, eu cheguei. E comecei a conversar com meu entrevistador.

Tinha um público, sim.

Eu não sei o que me deu. Uma náusea me veio.

Ela começou a diver tudo o que pensava. Nomes. Situações. Lembrava de tudo.

Foi. Ela começou a chorar de repente. Tava falando da lembrança de um dia na infãncia. Clichê.

como alguém começa a chorar no talk show e, sem se despedir, sai correndo? Era o que eu queria saber.

Não. Ela sabia que não dava para continuar ali. Fugiu para um penhasco dentro de si mesmo. Mesma? Não sei...

Foi. Ela não era o que imaginava. descobriu que sempre seria homem.

Não me importava o que tinha pensado de mim. Sempre seria.

Alguém tentou falar com ele?

...

Ela casou, anos depois. Não sei se foi com um ou uma...

Mente que mente

Que mente é essa, que se perde por tão pouco uso?

Quem é que usa sua mente o tempo todo da sua venda?

Era desse jeito...

costumava ser assim...

Esquece

Deixa

Não vá embora

Chegue mais... Mais...

Perto de mim, corpo

Você é meu corpo, mas me deixa de lado.

Quem te recompensa por estar comigo?

Preciso dessa tua esmola?

A tua mente me engana com esse externo que não se internaliza.

Te foge, te enforca... Me esquece e se esquece.

fugi e me esqueci de você.

Perdue

Perdido na sua percepção

...na sua consciência e na sua lambança de todo dia...

Era o que ele fazia na sua caminhada rumo ao descaminho.

Quem mais consegue se perder de sua própria vista?

Palavras pensadas e dispensadas

Volumes e desvácuos... Assim que segue na sua jornada formada.

Era o que te fazia mal e bem...

Como bem?

Era a perdição que lhe fazia encontrar o caminho.

Coração que mata

Deixe-se ir, minha filha. Deixa ficar o que somente te faz querer seguir. É aquele sorriso? Toma-o para ti. É aquela voz embargada pelo charme e sedução do calor? Vai por onde ela te fala. Travou? Teste. Vernáculo da tua paixão. Segue. Me deixa. Me vaia. Dois. É isso que somos. Dois. Devíamos nos tornar tuas unhas e tuas carnes.

Teu sangue me corrói e me derrete. Quem é que pensa em seguir em frente? Tu? Ou aquele coração que me seguia no teu chão? Ele me esfaqueou na tentativa de me morrer. Suicídio da minha própria alma. Ela foge de mim. Que maldade me Mafalda? Foge-me. Mergulho-te.

Eu que pensava que teu coração me amava...me matava.

Where?

Me perco de ti. Para onde vais, se me renegas? Percebe todo este mal, esta coerção que impões a cada segundo sem tua presença. Flores não me farão te ver dentro de mim. Te esconde, homem. Te esquece, homem.

É isso que ela faz contigo. Te esquecer e te fazer te esquecer. E te fazer lembrar de tudo o que fizestes por ela. Dolores. Dores. Pains. Distancia de mim, tapa. Tapa. Soco. Tuas unhas penetram meu peito e arrancam-me o órgão desta dor.

Meu, teu. Sangue. Rubro da languidez. E da raiva. E do tapa. Do murro. Em teus olhos. Em tua boca. Tua boca. Ela arrancou meu coração. A ausência do teu som.

Ausência da tua lembrança...

Onde?

Te desdenho e me apaixono

Por que dói tanto? Dessa dor lacinante me vem este sentimento. Ou será o contrário. Meu coração sangra e se desfaz. De onde me saio? De onde vens? De onde tu, paixão, me desconforta? Tira tua adaga de meu coração. Desejo viver e seguir. Com ela. A viúva que me aguarda. A viúva que me mata sem perceber. A viúva que me sentencia a uma vida sem viver. Te amo. Quero te seguir, paixão. Como esquecer de teus benditos lábios? Não te conheci como deveria, é verdade. O refreio de meu superego não me permitiu conhecer-te por dentro... Mas sinto como se habitasses dentro de mim desde sempre.

Condenado a um amor impossível estou eu. Destinado a nunca me inflamar contra tudo o que me prende. A sentença. Afrase. Dafrase. Àfrase. FrseAá. O que faço ao teu lado? Até tua voz, tua letra me aprisiona. Que quero eu ao teu lado? Será que há alguma esperança de viver pra sempre ao teu lado? Ou devo te esquecer como fiz aos outros? Conhecer-te foi meu maior prazer e lamúria. Te desdenho e me apaixono a cada segundo. Odeio-te.

Por se tornar meu vício...
Por se tornar meu ar...
Por ter te beijado por poucos segundos...
Mas por ter sentido por uma eternidade.

Quem te sente, paixão?
Com quem posso te partir e compartilhar?
Meu coração já está despedaçado...
Em dois.

Duas metades que nunca vão se completar. É possível esse impossivel? Quem, diante de um juramento, pode negar te amar?

Te queria me aconselhando, mas desviei meu caminho... Onde está o ponto retorno? De onde me perdi para me encontrar? Ou quem sabe, te encontrar novamente e me apaixonar novamente? Te amo, meu moto perpétuo, e te amaria todos os dias que te encontrasse.

Clementine...
Clement...
Clem...

Será que esqueço? Assim o desejo.