se sentia inseguro. há muito que não escrevia sobre a verdade. há muito que só fazia se enganar, se iludir, dizer que nada do que dizia podia ser importante. era possível retornar ao que era antes?
não queria mais a lógica, essa inimiga que, durante tanto tempo, tosou-lhe a imaginação, deixou-lhe como legado a sensação de competência, mas nenhum intuição.
era possível que ele nunca mais seria inventivo como antes? era possível a ele sonhar como fazia antes?
ganhou o mundo, mas se perdeu no meio do caminho.
procurou suas migalhas, mas elas já haviam sido consumidas e decompostas... por uma sensação de segurança.
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