E foi levado pelo tornado...

Era um dia de quinta. Qualquer dia em que ele pensasse ser racional. Afinal, tinha três obras a fazer naquele dia. Minto. Não era para fazer a obra. Era supervisionar, ser crítico. Deixar de lado a bondade e o apego. Fazer com que qualquer um que parecesse humano ou minimamente gentil fosse espezinhado diante dele... Já mencionei que era quinta? Pois é. O que você espera que pode acontecer numa quinta-feira? É um dia tão nada. Tão meio entre coisa nenhuma e algo fugaz que nem me leva a pensar em algo que possa mudar.

Mas foi o que aconteceu a ele. Era quinta-feira quando ela chegou. Simples e conversou. "Oi". A coisa mais clichê que podia lhe vir à cabeça... e foi o que ele disse. Depois de alguns minutos de estabelecer contato, ele parte para a expressão. Para o externo. Medo de errar em qualquer coisa que fosse... Sabe, a crítica sempre lhe vem nessas horas. Mas acho que ele preferiu abrir os braços e descobrir o que viria... Uma tempestade de areia... Uma chuva torrencial... Mas eis que ela lhe chegou como um tornado... Um tornado que lhe levou de uma forma e para um lugar onde ele nunca imaginava estar: ELE MESMO.

Ares de Bonérgio

"Podem dormir!". Assim disse aquela voz que ouvíamos todas as noites. Olhei pra cima e vi as estrelas que nos cobriam. Seu brilho se distinguia cada dia mais, esquecendo de como um dia poderia ter sido eterna. Brilhava mais pra mim, que a enxergava e, talvez, pensasse nela como alguém, como viva. Os olhos alheios me esqueciam e pareciam adentrar seus sonhos sem nem pestanejar. Mas ela me instigava a cada segundo. Olhar e observar o que cada....

Entrei. Cheguei. Ares de bonérgio me cercam. Poeira estelar por dentro de meus pulmões. Flutua, menino, flutua. Ninguém mais te envolve em suas mões ou te prende pelos pés. Nem essa gravidade, tua adversária, te impedirá de alcançar o que teu coração anseia. Nunca mais humano. Esmaeci. Onde fico? Onde me fluo?

Voltei. Ainda estão ao meu lado os olhos alheios. Por um momento de devaneio, te conheci por dentro, estrela. Levo um pouco de ti comigo. "Podem acordar". E preparamo-nos para um outro dia de arado naquele gramado.

Lágrima de Deus

Ali mesmo ele chorou. Deixou sair dele algo que não queria. Que ironia. E pensar que algo que se expande de dentro dele estaria o aprisionando. Mas foi, sim. conversou com ela pelo chat e esqueceu que sua mãe estava no quarto ao lado. A porta trancada parecia distanciá-la de qualquer pensamento que o aproximasse de sua imagem imaculada.

Foi tão simples clicar na webcam e observá-la fazer de tudo diante dele. Assim como ele também o fez. Era daquilo que eram feitos os sonhos, pensou por um instante. Se tinha um momento que ele gostaria de eternizar na sua memória, seria aquele. Qualquer pudor que ele um dia pensou em ter se dissipou naqueles três minutos.

Num rompante momentâneo, encarou uma quarta dimensão, onde via a si mesmo entregar-se tão profundamente ao seu corredor da morte. A tensão entre o que via e os prazeres que sentia explodiu.

E, depois de encerrada sua jornada, chorou. Ali mesmo. Por que tinha a certeza de que permaneceria naquela prisão o restante de seus dias. Algoque Deus observou e O entristeceu profundamente.

Baú de Aperreio

Queria lhe pedir, por obséquio, que você se retirasse. não, não pense que faço isso com todos, mas é que.. sabe... é complicado. Só não quero você zanzando por aqui, me conhecendo por dentro, ou, quem sabe, pensando sei-la-o-que de mim. Não quero ninguém metido a Freud tentando desintoxicar meus pensamentos. deixe que eu compro meus adesivos antipodreira que posso me curar sozinho. Essa é uma de minhas terapias: despojar tudo que vem de dentro nesse lugar. Nessa salinha minúscula onde cabe tudo o que me aperreia. Mentira, não é uma sala minúscula: é uma sala com portas enormes e medindo três vezes o Pacaembu, onde posso despejar litros e litros de desagrado. Lá, já protocolei tudo o que tem. Posso ler a lista pra tu, vê só. Pronto.

Lá, tem as manias do meu avô, que fica trancando a casa toda sem a menor necessidade e ainda fica checando - sempre cinco vezes - se os cadeados estão mesmo trancados. Também tem o jeito que meu primo escova os dentes, rodando e girando a escova duzentas vezes em cima do mesmo dente e cuspindo a água pra cima antes de jogar na pia. Não vou nem mencionar quando minha esposa me chama de bebê, nem quando meu chefe arqueia a sobrancelha pra dizer que tá desconfiado de mim.

Ah, nem me fale de quando meus amigos começam a falar de baseball por tempo suficiente pra me deixar irritado por não saber nada disso. Existe alguma coisa mais irritante? Sim, muitas outras, mas que não vou deixar você ver por que são minhas tá? E não julgue, seu metido a Jung! Pensa que não sei da sua vida? Que você todo dia acorda e toma banho? Que toda noite você dorme e escova os dentes? Eu sei, sim, viu? Agora, me aguarde, por que eu vou contar tudo! Basta você dar um deslize.

Silêncio

É assim que me dizem. És um tedioso. Como morte. Peço a morte antes de falar contigo. Assim me dizem. Talvez horas e horas de me ouvir falar seja uma tortura. Escrever... quase suportável. É, me preferem ouvindo. Cansar. Pesar. Preencher. Pode esquecer. O quê? Isso. Esqueça que eu existo. O que eu poderia ter dito.

Deixe-me de lado, forget me. Yell, scream, shout. Por dentro, isso me digo. Corre, por todo caminho. Descaminho. Isso, no silêncio. Tudo isso poderia ser ouvido... Se o quisesses. Alguém nessa sala? Mal me vêem. Transparente... Vi, vejo, ouço. Ele parece mais visível, mais aprazível. Quem te deseja, verme? Maybe... O que mais te cansa? Tua voz, tua vez. Retira a senha. Volta-te para ti o torno. Fala. Deixa. Escuta. Melhor fazes. Esqueço e me esvaio de mim. Domino-me assim.

Canso-me de mim. Adrenalino-me? Botoxotoe-me? Nimbolóite-me/Chitui-me/Dsoiolehumi-me? Pouco importa o que diga. Ninguém ouvirá. Esse meu silêncio me apraz. Me compraz. Me satisfaz. Talvez mais a ele. Ao outro.

(des) Manchado

Sério. Sisudo. Em direção a Camaragibe. O sol escaldante das oito horas. Derretia. Talvez deixasse sua expressão ainda mais estranha. O branco da fronte, o vermelho do sorriso. Tudo no seu rosto se desmanchava. Uma possivel expressão alegre. Nada surgia. Fone no ouvido. Subiu sem nada falar. Nem tentou expressar. Pensei que pediria dinheiro. Campanha, talvez. Nada. Parecia infeliz.

- Olha, mãe, o palhaço. - ouviu da criança próxima à catraca.

Não sorriu. Nem bocejava. Infelicidade. É. Como alguém que vende felicidade pode estar assim? (pensam os otimistas) Todos nós não prometemos isso? Felicidade. A nós mesmos. Aos outros.

- Vou te amar pra sempre - ouviu no mp3.

- Até parece. - pensou

Desci pouco depois. Ele continunou até chegar à estação. Ia pra casa? Ia pro parque? Conjetura. Propõe. Imagina o pensador. Mas somente aquele palhaço anônimo pode dizer o que sentia. Talvez nem conseguisse dizer. Tudo o que sua máscara demonstrava se desfazia. Sentia seu oposto. Fazia seu contrário. Queria gritar, esmurrar, apontar. Atirar, enfim. Atirar sua vida longe. Explodia algum rosto. Pra não precisar olhar ou expressar algo.

Morreu naquele mesmo dia?

Simplesmente retocou o vermelho pra seguir em frente.

Primeira

And she has broken the glass. Era assim que o Times podia ter noticiado o fato. Mas não podia. Proibido. Quem podia questionar ou dizer o contrário? Não, não pense em totalitários. Só gostavam demais de suas criaturas. Eles fizeram sua prole se perder em si mesma, desconhecer as possibilidades que LáFora trazia. Ela, como todos os outros, convivia com aquela parede, mesmo transparente. Nasceu e acompanhou seu brilho por quase três décadas. Os números talvez não lhe importem tanto. Ela os desconhece, assim como qualquer sinal, letra ou ponto. Cobaia da irracionalidade.

Grunhidos. Era o que alguém poderia ouvir naquele instante. Se existisse alguém para lhe ouvir. As suas mãos furiosas tentavam, sem sucesso, cavar e cavar. Não tinha vaidade. Sujava-se toda. Seu único objetivo: ir. Os paus e pedras de nada adiantavam. Quebraram. Ela não conseguia. Nem seu choro era facilmente suportável. Ou talvez principalmente ele. Como um martelo trovejante. Assim eram suas dores de cabeça. Não por doença ou abalos sísmicos mentais. Mas pela expansão de seu universo. Ao ver seu reflexo translúcido na parede, ela percebeu que havia muito mais em LáFora.

Desse jeito, os homens viram que um único ser gostaria de sair do lugar, por mais seguro que parecesse. Não podiam deixar que acontecesse com nenhum outro. Não podiam deixar que ninguém soubesse. Toda e qualquer midia estava exclusa do lugar. Todos voltaram à barbárie. Quem era ela? A primeira. A tentar chegar à alguma civilização. Morreu. Não pelas mãos daqueles que queriam estabelecer a ordem. Mas pela infintude de possibilidades que a vida lhe oferecia. Quando o percebeu, signou-se de felicidade... ou de angústia, por perceber que nada do que havia vivido era verdade.

Os pêlos que cercavam seu corpo se eriçavam em todo tempo que pensava. Seus urros não ultrapassavam a grossura do vidro. Ninguém a ouviria. Nem os golpes que desferiu na tentativa de liberdade. Sufocada pela própria pretensão de ser...