(des) ConstrAção

Biografia

2011-12-11T10:02:00.001-08:00

Queria poder te dar um tapa. Poder correr e sangrar até me esvair pelo bueiro. Palavras difíceis de esganar qalquer pessoa. Queria fazer aquele curta que queria, mas sempre tenho medo do que vão dizer. Queria fazer mais. Mais, mais, mais. Antes de chegar aos quarenta cinquanta sessenta me arrependendo de não ter feito mais. Nao aguento mais ter de aguentar as injúrias dos outros, os defeitos, as qualidades invejáveis sempre sorrindo e acalmando. Quero olhar atravessado pra você, com o dedo em riste e gritar que quero liberdade ao menos um vez.

Quero sair correndo e deixar tudo para o alto... Salvar a mim mesmo de uma existência um pouco menos patética e insana.

Queria mandar todos ire cuidar das suas vidas quando eu quero simplesmente aprender a viver a minha de verdade. Não aguento mais esses olhares acusadores e invejosos por qualquer coisa que signifique algo. O que quero significar pra mim mesmo? O que é o significado? Precisa mesmo que tenha tudo um sentido?

Nao aguento mais as palavras. Elas já me enganaram o suficiente. Sempre pensei que poderia escrever sobre tudo, sobre minha mente, minha vida. Tudo e nada do que escrevi vale. Vale para mostrar a mim mesmo que sempre procurei o sentido da minha vida nas coisas erradas, nos sonhos errados. Quando é que vou aprender a olhar para outro lado? É isso que eu quero? Passar o dia e a noite sempre no mesmo lugar quando tudo o que quero é transitar por lugares onde pareça ser um pouco menos infeliz?

Essa é a biografia de um louco. Um insano que aprendeu a se deisfarçar de normal. Dizem que a maior qualidade d eum louco seria essa: disfarçar suainsanidade pelo doloroso véu da normalidade. Quam se salvará dessa desfaçatez? Tome seu remédio, Joe. Ele queria ir embora, mas não podia deixar. Era aquela voa denovo, sua consciência que queria dizer algo em seu coração. Ele precisava se agarrar a algo ou alguém. Os suicidas tem razão: nessa vida não há razão para qualquer razão. As emoções precisa nos levar a um lugar um pouco menos dolorido, onde somente a paz de não ser vivo nos traga alguma mínima satisfação. Era tudo um clichê.

Ele achava que serus livros fariam sucesso ou qualquer outra coisa que criasse. Sempre quis se salvar com os prêmios que recebeu. Por quê?

Quero sair daqui. Você me acompanha? Parece um pouco escuro ali fora.

Papéis ao Vento

2011-03-31T08:53:00.000-07:00

Acordou ao meio-dia. Um pouco de jazz para aproveitar o resto do dia. Pegou o capacete da moto e saiu disparada. Era o que queria da vida naquele instante: sentir o vento no rosto, por dentro da camisa, desequilibrando-se de tudo que o estava por vir no seu dia.

Parou. Chegou. Era sua culpa de que nada mudava. Queria permaneecer naquela estrada. Permanecer andando, sem olhar para trás em nenhum segundo.

Bom dia, chefe. O que tem pra hoje?

Pilhas de papéis. Todos os processos, documentos e planilhas que poderia ver na vida estavam naquela pilha. Um vento entrou sem saber de onde vinha nem para onde ia e carregou todos para dentro de um bueiro no meio da sala.

Cristina? Assim ouviu o chefe lhe chamando dentro do devaneio.

Não seria aquele o dia em que sentiria mais uma vez o poder do vento.

Opera

2011-03-30T06:18:00.000-07:00

Foi aqui que a gente deu a entrevista. Foi, sim. Era começo de 58.

Ela veio com um vestido caseiro vermelho, simples. Assim ela chegou. Ônibus.

Não, não. Ela veio de bolsa mesmo.

Foi, eu cheguei. E comecei a conversar com meu entrevistador.

Tinha um público, sim.

Eu não sei o que me deu. Uma náusea me veio.

Ela começou a diver tudo o que pensava. Nomes. Situações. Lembrava de tudo.

Foi. Ela começou a chorar de repente. Tava falando da lembrança de um dia na infãncia. Clichê.

como alguém começa a chorar no talk show e, sem se despedir, sai correndo? Era o que eu queria saber.

Não. Ela sabia que não dava para continuar ali. Fugiu para um penhasco dentro de si mesmo. Mesma? Não sei...

Foi. Ela não era o que imaginava. descobriu que sempre seria homem.

Não me importava o que tinha pensado de mim. Sempre seria.

Alguém tentou falar com ele?

...

Ela casou, anos depois. Não sei se foi com um ou uma...

Uma carta...

2011-03-24T10:36:00.001-07:00

Não te quero aqui comigo...

Quero estar só.. sozinho...

Alguem me ouve, nesse imenso eco da...

vivência?

Era esse que me seguia e me acompanhava

Não te quero tão perto. Me deixa longo e me acompanha..

Vela meu sono, amigo.

Me descanso e me deixo.

Quero te entregar essa carta de adeus para sempre.

Mente que mente

2011-03-22T11:41:00.000-07:00

Que mente é essa, que se perde por tão pouco uso?

Quem é que usa sua mente o tempo todo da sua venda?

Era desse jeito...

costumava ser assim...

Esquece

Deixa

Não vá embora

Chegue mais... Mais...

Perto de mim, corpo

Você é meu corpo, mas me deixa de lado.

Quem te recompensa por estar comigo?

Preciso dessa tua esmola?

A tua mente me engana com esse externo que não se internaliza.

Te foge, te enforca... Me esquece e se esquece.

fugi e me esqueci de você.

Perdue

2011-03-18T07:50:00.000-07:00

Perdido na sua percepção

...na sua consciência e na sua lambança de todo dia...

Era o que ele fazia na sua caminhada rumo ao descaminho.

Quem mais consegue se perder de sua própria vista?

Palavras pensadas e dispensadas

Volumes e desvácuos... Assim que segue na sua jornada formada.

Era o que te fazia mal e bem...

Como bem?

Era a perdição que lhe fazia encontrar o caminho.

Este sou

2011-03-17T13:12:00.000-07:00

Descabido...

Desleizado.

Deslixado...

Era assim que pensava na tua mente.

Estou aqui na tua proposta.

Ganhei.

Deixei.

Carta para mim

2011-03-16T05:33:00.000-07:00

Olha, não queria lhe deprimir. Então, escolhi palavras de um vocabulário esparso pra tentar te trazer algum sorriso. Catombo! Bolimba!

São palavras que vêm do fundo da alma pra tentar te fazer sorrir. Sem sucesso. A tristeza me leva e me eleva para o teu sorriso funesto. Deixa. Deixa eu cair pra tu dar risada da minha queda. Alguém mais pensa em te seguir? Vai. Vai.

Era desse jeito que pensava ser para você. Alegre, divertido talvez. Mas nunca funciona desse jeito. É assim que você me deprime, minha vida. Clichê, não? Meu drama e minha arte.

É isso que você me desafia a ser: autor de mim mesmo.

Coração que mata

2011-03-15T16:52:00.000-07:00

Deixe-se ir, minha filha. Deixa ficar o que somente te faz querer seguir. É aquele sorriso? Toma-o para ti. É aquela voz embargada pelo charme e sedução do calor? Vai por onde ela te fala. Travou? Teste. Vernáculo da tua paixão. Segue. Me deixa. Me vaia. Dois. É isso que somos. Dois. Devíamos nos tornar tuas unhas e tuas carnes.

Teu sangue me corrói e me derrete. Quem é que pensa em seguir em frente? Tu? Ou aquele coração que me seguia no teu chão? Ele me esfaqueou na tentativa de me morrer. Suicídio da minha própria alma. Ela foge de mim. Que maldade me Mafalda? Foge-me. Mergulho-te.

Eu que pensava que teu coração me amava...me matava.

Meus

2011-03-14T05:29:00.000-07:00

Era pra ser o primeiro dia de muitos, mas se perdeu em tantas desilusões e rompimentos que seria impossível reatar de novo as pazes com a vida. Era desse jeito que seguia. Era desse jeito que se sentia. Senil. Morto. Decapitado pela própria ambição e despeito. Despede-me. Despedaça-me. Quem é você é pra fazer isso? Quem é você que sempre me ofende desse jeito? Sou eu mesmo. Minha maior ofensa é contra mim, contra tudo aquilo que represento. Meu ódio. Minha raiva. Minha dor. Minha vergonha. Tudo isso é meu e de mais ninguém. quero guardá-lo a sete chaves e enterrá-lo comigo. Será que vale a pena te deixar entrar em mim, me conhecer e, provavelmente, me amar?

Seguiu assim até sua morte... sem perceber que já havia morrido para si mesmo desde sempre.

Where?

2010-09-30T07:25:00.000-07:00

Me perco de ti. Para onde vais, se me renegas? Percebe todo este mal, esta coerção que impões a cada segundo sem tua presença. Flores não me farão te ver dentro de mim. Te esconde, homem. Te esquece, homem.

É isso que ela faz contigo. Te esquecer e te fazer te esquecer. E te fazer lembrar de tudo o que fizestes por ela. Dolores. Dores. Pains. Distancia de mim, tapa. Tapa. Soco. Tuas unhas penetram meu peito e arrancam-me o órgão desta dor.

Meu, teu. Sangue. Rubro da languidez. E da raiva. E do tapa. Do murro. Em teus olhos. Em tua boca. Tua boca. Ela arrancou meu coração. A ausência do teu som.

Ausência da tua lembrança...

Onde?

Te desdenho e me apaixono

2010-09-27T11:41:00.000-07:00

Por que dói tanto? Dessa dor lacinante me vem este sentimento. Ou será o contrário. Meu coração sangra e se desfaz. De onde me saio? De onde vens? De onde tu, paixão, me desconforta? Tira tua adaga de meu coração. Desejo viver e seguir. Com ela. A viúva que me aguarda. A viúva que me mata sem perceber. A viúva que me sentencia a uma vida sem viver. Te amo. Quero te seguir, paixão. Como esquecer de teus benditos lábios? Não te conheci como deveria, é verdade. O refreio de meu superego não me permitiu conhecer-te por dentro... Mas sinto como se habitasses dentro de mim desde sempre.

Condenado a um amor impossível estou eu. Destinado a nunca me inflamar contra tudo o que me prende. A sentença. Afrase. Dafrase. Àfrase. FrseAá. O que faço ao teu lado? Até tua voz, tua letra me aprisiona. Que quero eu ao teu lado? Será que há alguma esperança de viver pra sempre ao teu lado? Ou devo te esquecer como fiz aos outros? Conhecer-te foi meu maior prazer e lamúria. Te desdenho e me apaixono a cada segundo. Odeio-te.

Por se tornar meu vício...
Por se tornar meu ar...
Por ter te beijado por poucos segundos...
Mas por ter sentido por uma eternidade.

Quem te sente, paixão?
Com quem posso te partir e compartilhar?
Meu coração já está despedaçado...
Em dois.

Duas metades que nunca vão se completar. É possível esse impossivel? Quem, diante de um juramento, pode negar te amar?

Te queria me aconselhando, mas desviei meu caminho... Onde está o ponto retorno? De onde me perdi para me encontrar? Ou quem sabe, te encontrar novamente e me apaixonar novamente? Te amo, meu moto perpétuo, e te amaria todos os dias que te encontrasse.

Clementine...
Clement...
Clem...

Será que esqueço? Assim o desejo.

Suando irritação

2010-09-05T09:01:00.000-07:00

Explodindo. É de como... É como me sinto nesse instante. A noite passou, mas continua aquela irritação. Não com o mundo, mas com alguém. Ou até alguéns, se assim preferir, meu caro leitor. Desse nascedouro de sentimentos, uma figura se mostra humana, afinal, com seus defeitos a mostra e, sim, causa irritação. Desde o olhar de desdém que este reserva à sua coleção de revistas até o pensamento preconceituoso com as escolhas que seu melhor amigo fez, tudo lhe parece irritar no antaognista de sua história.

Mas, diante de um infortúnio quase sensorial como purgar tão amargo sentimento? Como expulsar de si tamanho veneno? Regurgita, diz a mente. Dispara teu olhar tenebroso ao vento inocente dos pecados de teu inimigo. Deleita-te na situação e solta a criação. Vem com teu sentimento preencher a página vazia deste papel invisível. Irritação com desejo de expulsar esta pessoa do teu coração imeditamente. Por que é tão dificil aceitar? Pior ainda: por que é tão difícil ser perfeito? Sabe, eu tento tanto e por que os outros não podem se esforçar pra isso?

Mistérios da mente: gosto dele por que ele fala tudo o que lhe vem à mente. E também o detesto por isso. Ele me é um amigo por que me controlo diante das situações. E vai me detestar quando trouxer à tona toda a discórdia que tenho por ele.

E foi levado pelo tornado...

2010-07-22T04:31:00.001-07:00

Era um dia de quinta. Qualquer dia em que ele pensasse ser racional. Afinal, tinha três obras a fazer naquele dia. Minto. Não era para fazer a obra. Era supervisionar, ser crítico. Deixar de lado a bondade e o apego. Fazer com que qualquer um que parecesse humano ou minimamente gentil fosse espezinhado diante dele... Já mencionei que era quinta? Pois é. O que você espera que pode acontecer numa quinta-feira? É um dia tão nada. Tão meio entre coisa nenhuma e algo fugaz que nem me leva a pensar em algo que possa mudar.

Mas foi o que aconteceu a ele. Era quinta-feira quando ela chegou. Simples e conversou. "Oi". A coisa mais clichê que podia lhe vir à cabeça... e foi o que ele disse. Depois de alguns minutos de estabelecer contato, ele parte para a expressão. Para o externo. Medo de errar em qualquer coisa que fosse... Sabe, a crítica sempre lhe vem nessas horas. Mas acho que ele preferiu abrir os braços e descobrir o que viria... Uma tempestade de areia... Uma chuva torrencial... Mas eis que ela lhe chegou como um tornado... Um tornado que lhe levou de uma forma e para um lugar onde ele nunca imaginava estar: ELE MESMO.

Ares de Bonérgio

2010-04-20T05:15:00.000-07:00

"Podem dormir!". Assim disse aquela voz que ouvíamos todas as noites. Olhei pra cima e vi as estrelas que nos cobriam. Seu brilho se distinguia cada dia mais, esquecendo de como um dia poderia ter sido eterna. Brilhava mais pra mim, que a enxergava e, talvez, pensasse nela como alguém, como viva. Os olhos alheios me esqueciam e pareciam adentrar seus sonhos sem nem pestanejar. Mas ela me instigava a cada segundo. Olhar e observar o que cada....

Entrei. Cheguei. Ares de bonérgio me cercam. Poeira estelar por dentro de meus pulmões. Flutua, menino, flutua. Ninguém mais te envolve em suas mões ou te prende pelos pés. Nem essa gravidade, tua adversária, te impedirá de alcançar o que teu coração anseia. Nunca mais humano. Esmaeci. Onde fico? Onde me fluo?

Voltei. Ainda estão ao meu lado os olhos alheios. Por um momento de devaneio, te conheci por dentro, estrela. Levo um pouco de ti comigo. "Podem acordar". E preparamo-nos para um outro dia de arado naquele gramado.

Lágrima de Deus

2010-04-14T06:06:00.000-07:00

Ali mesmo ele chorou. Deixou sair dele algo que não queria. Que ironia. E pensar que algo que se expande de dentro dele estaria o aprisionando. Mas foi, sim. conversou com ela pelo chat e esqueceu que sua mãe estava no quarto ao lado. A porta trancada parecia distanciá-la de qualquer pensamento que o aproximasse de sua imagem imaculada.

Foi tão simples clicar na webcam e observá-la fazer de tudo diante dele. Assim como ele também o fez. Era daquilo que eram feitos os sonhos, pensou por um instante. Se tinha um momento que ele gostaria de eternizar na sua memória, seria aquele. Qualquer pudor que ele um dia pensou em ter se dissipou naqueles três minutos.

Num rompante momentâneo, encarou uma quarta dimensão, onde via a si mesmo entregar-se tão profundamente ao seu corredor da morte. A tensão entre o que via e os prazeres que sentia explodiu.

E, depois de encerrada sua jornada, chorou. Ali mesmo. Por que tinha a certeza de que permaneceria naquela prisão o restante de seus dias. Algoque Deus observou e O entristeceu profundamente.

Baú de Aperreio

2010-04-13T07:49:00.000-07:00

Queria lhe pedir, por obséquio, que você se retirasse. não, não pense que faço isso com todos, mas é que.. sabe... é complicado. Só não quero você zanzando por aqui, me conhecendo por dentro, ou, quem sabe, pensando sei-la-o-que de mim. Não quero ninguém metido a Freud tentando desintoxicar meus pensamentos. deixe que eu compro meus adesivos antipodreira que posso me curar sozinho. Essa é uma de minhas terapias: despojar tudo que vem de dentro nesse lugar. Nessa salinha minúscula onde cabe tudo o que me aperreia. Mentira, não é uma sala minúscula: é uma sala com portas enormes e medindo três vezes o Pacaembu, onde posso despejar litros e litros de desagrado. Lá, já protocolei tudo o que tem. Posso ler a lista pra tu, vê só. Pronto.

Lá, tem as manias do meu avô, que fica trancando a casa toda sem a menor necessidade e ainda fica checando - sempre cinco vezes - se os cadeados estão mesmo trancados. Também tem o jeito que meu primo escova os dentes, rodando e girando a escova duzentas vezes em cima do mesmo dente e cuspindo a água pra cima antes de jogar na pia. Não vou nem mencionar quando minha esposa me chama de bebê, nem quando meu chefe arqueia a sobrancelha pra dizer que tá desconfiado de mim.

Ah, nem me fale de quando meus amigos começam a falar de baseball por tempo suficiente pra me deixar irritado por não saber nada disso. Existe alguma coisa mais irritante? Sim, muitas outras, mas que não vou deixar você ver por que são minhas tá? E não julgue, seu metido a Jung! Pensa que não sei da sua vida? Que você todo dia acorda e toma banho? Que toda noite você dorme e escova os dentes? Eu sei, sim, viu? Agora, me aguarde, por que eu vou contar tudo! Basta você dar um deslize.

Silêncio

2009-10-04T18:59:00.000-07:00

É assim que me dizem. És um tedioso. Como morte. Peço a morte antes de falar contigo. Assim me dizem. Talvez horas e horas de me ouvir falar seja uma tortura. Escrever... quase suportável. É, me preferem ouvindo. Cansar. Pesar. Preencher. Pode esquecer. O quê? Isso. Esqueça que eu existo. O que eu poderia ter dito.

Deixe-me de lado, forget me. Yell, scream, shout. Por dentro, isso me digo. Corre, por todo caminho. Descaminho. Isso, no silêncio. Tudo isso poderia ser ouvido... Se o quisesses. Alguém nessa sala? Mal me vêem. Transparente... Vi, vejo, ouço. Ele parece mais visível, mais aprazível. Quem te deseja, verme? Maybe... O que mais te cansa? Tua voz, tua vez. Retira a senha. Volta-te para ti o torno. Fala. Deixa. Escuta. Melhor fazes. Esqueço e me esvaio de mim. Domino-me assim.

Canso-me de mim. Adrenalino-me? Botoxotoe-me? Nimbolóite-me/Chitui-me/Dsoiolehumi-me? Pouco importa o que diga. Ninguém ouvirá. Esse meu silêncio me apraz. Me compraz. Me satisfaz. Talvez mais a ele. Ao outro.

(des) Manchado

2009-10-02T04:56:00.000-07:00

Sério. Sisudo. Em direção a Camaragibe. O sol escaldante das oito horas. Derretia. Talvez deixasse sua expressão ainda mais estranha. O branco da fronte, o vermelho do sorriso. Tudo no seu rosto se desmanchava. Uma possivel expressão alegre. Nada surgia. Fone no ouvido. Subiu sem nada falar. Nem tentou expressar. Pensei que pediria dinheiro. Campanha, talvez. Nada. Parecia infeliz.

- Olha, mãe, o palhaço. - ouviu da criança próxima à catraca.

Não sorriu. Nem bocejava. Infelicidade. É. Como alguém que vende felicidade pode estar assim? (pensam os otimistas) Todos nós não prometemos isso? Felicidade. A nós mesmos. Aos outros.

- Vou te amar pra sempre - ouviu no mp3.

- Até parece. - pensou

Desci pouco depois. Ele continunou até chegar à estação. Ia pra casa? Ia pro parque? Conjetura. Propõe. Imagina o pensador. Mas somente aquele palhaço anônimo pode dizer o que sentia. Talvez nem conseguisse dizer. Tudo o que sua máscara demonstrava se desfazia. Sentia seu oposto. Fazia seu contrário. Queria gritar, esmurrar, apontar. Atirar, enfim. Atirar sua vida longe. Explodia algum rosto. Pra não precisar olhar ou expressar algo.

Morreu naquele mesmo dia?

Simplesmente retocou o vermelho pra seguir em frente.

Primeira

2009-08-12T19:19:00.000-07:00

And she has broken the glass. Era assim que o Times podia ter noticiado o fato. Mas não podia. Proibido. Quem podia questionar ou dizer o contrário? Não, não pense em totalitários. Só gostavam demais de suas criaturas. Eles fizeram sua prole se perder em si mesma, desconhecer as possibilidades que LáFora trazia. Ela, como todos os outros, convivia com aquela parede, mesmo transparente. Nasceu e acompanhou seu brilho por quase três décadas. Os números talvez não lhe importem tanto. Ela os desconhece, assim como qualquer sinal, letra ou ponto. Cobaia da irracionalidade.

Grunhidos. Era o que alguém poderia ouvir naquele instante. Se existisse alguém para lhe ouvir. As suas mãos furiosas tentavam, sem sucesso, cavar e cavar. Não tinha vaidade. Sujava-se toda. Seu único objetivo: ir. Os paus e pedras de nada adiantavam. Quebraram. Ela não conseguia. Nem seu choro era facilmente suportável. Ou talvez principalmente ele. Como um martelo trovejante. Assim eram suas dores de cabeça. Não por doença ou abalos sísmicos mentais. Mas pela expansão de seu universo. Ao ver seu reflexo translúcido na parede, ela percebeu que havia muito mais em LáFora.

Desse jeito, os homens viram que um único ser gostaria de sair do lugar, por mais seguro que parecesse. Não podiam deixar que acontecesse com nenhum outro. Não podiam deixar que ninguém soubesse. Toda e qualquer midia estava exclusa do lugar. Todos voltaram à barbárie. Quem era ela? A primeira. A tentar chegar à alguma civilização. Morreu. Não pelas mãos daqueles que queriam estabelecer a ordem. Mas pela infintude de possibilidades que a vida lhe oferecia. Quando o percebeu, signou-se de felicidade... ou de angústia, por perceber que nada do que havia vivido era verdade.

Os pêlos que cercavam seu corpo se eriçavam em todo tempo que pensava. Seus urros não ultrapassavam a grossura do vidro. Ninguém a ouviria. Nem os golpes que desferiu na tentativa de liberdade. Sufocada pela própria pretensão de ser...

Um homem, um amigo e uma magrela

2009-07-21T08:53:00.001-07:00

Era um dia como qualquer outro pós-chuva. E Mr Dalloway achou que deveria ter adiado mais um pouco a empreitada. Sempre procurava um jeito de adiar grandes desafios. Não gostava de admitir, mas era assim. Fazer o quê? Foi com ele o aventureiro Sawyer - nenhuma referência para os Losteiros, ok? -, que lhe empurrou diversas vezes pelo campo barrento pra rodar. Era a primeira vez que experimentava a magrela. Dalloway já tinha falado que Sawyer devia ter lhe ensinado desde a semana passada. Repetiu de novo e mais uma vez. Sawyer relutava em ver seu amigo cair. Segurava firmemente nas suas tentativas de empurrar.

Aquele dia tinha reservado um monte de poças d'água. Será que daria pra encarar o primeiro dia com a magrela naquelas poças?

Ela não se incomoda, disse Sawyer, sorrindo com um lado só.

Eu ligo, foi a vez do sorriso de Dalloway.

Mas andar com ela na areia é mais difícil, engancha mais.

Então, quer dizer que, se eu conseguir na areia, vou ser mais profissa do que quem anda no asfalto?

Não chega a tanto. Nem se empolga. É o teu primeiro dia, Dalloway.

Bom, ele sentou no selim e segurou o guidom como se fosse um bote salva-vidas.

Calma, calma, não com tanta força. Ela é uma lady. É com carinho que se faz isso, tá entendendo?

Na auto-escola foi mais fácil. Nem precisa pensar em equilíbrio.

Dalloway começou. O vento. Equilíbrio. As rodas tremem. Equilíbrio. Esquer... Não, direita. Easy, boy, easy.

Conseguindo, conseguindo. Vá, minha linda, vá. Pronto, menos, menos. Mais devagar. Mais devagar. Des, des, desesquilíbrio. Aaaahhhh!!! Não, não caí ainda. Feliz, feliz. Tira os pés dos pedais. Isso. Uhuuuu!! Por que nunca me enxerguei aqui antes? É! É! Desperdiício, desequilíbrio total.

A terra molhada. A poça. Segundos depois, a magrela mergulhou, levando Mr Dalloway nas costas. Engoliu barro. A brancura da roupa sumiu. Sawyer se segurou pra não rir. Não queria desistimular o colega. Andou até ele, pensando se havia se machucado. Chegou. Achou. O sorriso mais largo que poderia encontrar no rosto de Dalloway. A risada mais enérgica da face da Terra apareceu ali. Sawyer compartilhou da felicidade do homem. Um homem que ainda não tinha experimentado o prazer de cair na lama, depois de umas rodadas de bike.

Sawyer olhou para ele. E para si. Estava feliz, por ter dado ao amigo um momento como aquele.

Escrevi esse texto depois de minha experiência de andar pela primeira vez de bicicleta. Nunca é tarde pra experimentar certas coisas. Um amigo me proporcionou isso. Eternamente grato.

Mr Dudelloway

2009-06-04T06:14:00.000-07:00

Mr. Dalloway teve sua primeira aula. Pelo menos, é o que ele gostaria de acreditar. Parecia tão difícil que ele preferia se dizer um eterno novato. Sim, foi naquele campo aberto. Do lado, jogadores futeboleiam. Todos os dudes. Desenrolados como eles. Trocaram de lugar, ele e o instrutor. Este estava pronto pra pisar no freio assim que ele fizesse alguma besteira. Seria registrado. Pra sempre na risada daquele senhor gordo, com um bigode grande, um leão-marinho. A risada dos dudes.

Mr Dalloway: "Não faço parte disso aqui. Nunca me ensinaram. Meu pai devia ter me posto no colo e guiado minhas mãos naquela roda gigante".

Vá. Fundo na embreagem. Você se sente realmente um dude assim. Domina as rodas, tudo. Mas o freio vem logo do lado, tirando toda a diversão. Não fique assim, Mr. Dalloway.

Mr. Dalloway: "Como não? Um gentlemen seria capaz de chegar aos quarenta sem esse aprendizado tão útil? Como pude passar tanto tempo sem me sentir um dude?"

Pois é. De que tantos livros te serviram neste momento? Nada. Sua dissertação? O Simpósio sobre Psicanálise Jungiana na Oxford? Bem, seria capaz para tentar refletir suas respostas emocionais a esse momento. Mas está longe do que esses dudes admiram. O desenrolar. Ver os dois cones no retrovisor direito e os dois do esquerdo e saber desenroscar quando vira demais. Estancou? Problema. Reteste. Mais trinta conto. Derrubou um cavalete? Dois? Baliza não se erra, meu filho! Quer prestar atenção no que ele diz? Volante todo na direita, depois todo na esquerda. Sei, sei. Ele devia tá no carro pra te freiar, mas não tava. Instrutor que deixa aluno só tá pedindo pro cara ir s'imbora tentar. Mas, mesmo assim... Não tem nada que mude o que você fez, Mr. Nenhum daqueles futeboleiros faria isso. Olharam e continuarão olhando ainda por uns minutos. Na certa, o leão-marinho já sabe da tua obra-prima.

Mr. Dalloway: "Se eu tivesse feito tudo certo, ninguém comentava. (silêncio) Será que é isso mesmo que define um homem? Existe um medidor pra isso, não é?"

Dizem que é proporcional ao nível de cicatrizes que se tem. De quantos cachorros se correu. Acumule horas com as pipas - não vale ventilador, nem sacola de mercado, capice? Bicicleta? Como assim, não sabe? Vai t'imbora resgatar tua infância, rapá. No último galho, ainda tem uma carambola - esperando a hora de certa de quebrar e te jogar no chão.

Pra você poder dizer, já fui menino e, agora, dude.

Começa tudo de novo e ai de você se estancar na rampa.

A inspiração veio dos meus tormentos nas aulas práticas da autoescola, quando penei pra aprender certas coisas e pude perceber que certos ensimamentos que a escola não traz fazem falta.

Adulto senta no chão?

2009-05-12T06:26:00.000-07:00

Olhos cutucam a perna de Adulto, que observa, surpreso, aqueles olhos grandes e curiosos.

Olhos: Moço, o que o sr tá fazendo?

Adulto: (seco) Na fila.

Olhos: Ahh.. Como eu?

Adulto: Bom, você tá com sua mãe. Eu tô sozinho. (pausa) Há três horas.

Olhos, calmamente, começa a mexer num copo descartável no chão. Adulto começa a olhar pra ela, paciente.

Adulto: (quase sussurrando) Cansada?

Olhos, sem olhar pra cima, balança a cabeça.

Silêncio.

Olhos: O Moço acha engraçado esse monte de pezinhos?

Adulto: (pausa, sorri) É você quem olha as coisas de baixo.

Olhos: O sr não quer não?

Adulto fica em silêncio, levanta a cabeça e olha para os lados. Deixa de olhar para a menina.

Olhos: Por que não senta, moço?

Silêncio.

Olhos: O sr acha estranho adulto sentar no chão?

Silêncio.

Olhos: Taí uma coisa que eu nunca vejo... Gente grande no chão.

Olhos tira seu lápis de cor do bolso do macacão e começa a escrever. Adulto a observa. Termina. Adulto sorri.

Atendente: Próximo!

Adulto não ouve.

Adulto: (lendo baixo, para si mesmo) "Aline esteve aqui..."

Adulto ainda observa a menina. Aline olha para ele. Quando seus olhares se cruzam, sorriem.

Atendente: Próximo!

Aline volta a escrever, feliz.

Adulto: (a Atendente) Sou eu.

Adulto segue feliz para o caixa, sorrindo ao ler de "Moço também."

Escrevi esse texto, acreditem ou não, na fila de desbloqueio do VEM no Expresso Cidadão do Cordeiro, passando quase três horas esperando. O tempo tinha de passar de algum jeito, né?

Passagem

2009-04-14T11:33:00.000-07:00

Cima: Por que você tá assim?

Ela: Eu.. eu queria alguém pra estar comigo.

Cima: Hmmm... Eu posso?

Ela: Você não consegue. Eu não sinto.

Cima: Por quê?

Ela: Sei lá.. Acho que você não é como eu.

Cima: Você é como?

Ela: Eu sou toda pensamentos, emoções. Humana.

Cima: E eu?

Ela: Você tá do lado de fora... da minha cabeça. Não entende.

Cima: E como eu posso te tocar?

Silêncio.

Cima: Será que você me colocar aí dentro?

Ela: E você consegue?

Cima: Bom, se você pensar em forte em mim, acho que consigo.

Ela: Tá certo. Vou apertar bem forte os olhos.

Cima: Mas eu queria saber... (hesita)

Ela: O quê?

Cima: O que fizeram com você?

Ela: Não fizeram... (pausa) Não fazem. Ninguém está comigo. Me olham como se quisessem me ter ao lado...

Cima: Mas não estar com você. (pausa) Não é?

Ela: Você vai ficar comigo?

Cima: Todo o tempo.

Ela: E como eu te chamo?

Cima: Fecha os olhos e pensa em mim.

Silêncio.

Ela: Obrigado... Deus.

Ela fecha os olhos. As luzes se apagam lentamente

Mr. Dalloway

2009-04-11T12:24:00.000-07:00

A inspiração veio justamente de um momento "Amélia" que venho passando nas últimas semanas: minha mãe não tem conseguido fazer os afazeres domésticos, o que tem obrigado meu pai e meus irmãos a nos virarmos com tudo. Me imaginei gostando disso tudo. E não é que funcionou?

Mr. Dalloway disse que ele mesmo iria lavar sua roupa hoje. Sua esposa ainda estava meio indisposta depois de sua última tentativa de suicídio. Claro que precisava de descanso, ora essa. Bom, seria algo interessante começar pela roupa. Essa inimiga. Mas por que tinha de ser assim? Ora, não é todo dia que um homem resolve lavar sua roupa. Estamos nesse século ainda, rapaz. A Grande Depressão não passava de um muxoxo e Hitler ainda estava de buço. Bom, Guilhermina não deve achar isso tão ruim... Por que fui deixar ela de folga justo hoje?

Bom, seus sobretudos, camisas de malha e sociais, meias e ceroulas agradeceriam por sua boa vontade. Talvez não tanto pelo resultado. Seria pedir muito pra um novato usar amaciante? Que é isso... Dêem uma chance ao rapaz. Não é fácil trabalhar assim, sob tantos olhares. Bom, lavou - usou bastante Ace, por sinal, ao deixar de molho e, depois, passou um pouco de sabão amarelo pras manchas mais poderosas. Ora, garanto que nenhum dos Ulisses ou o Sr. De La Mancha superaram tamanho desafio para seu ego. Bom, enxaguadas as roupas. Uma a uma. A água corrente percorria sem dó, tirando as inumeras camadas de sabão. Exagero de britânico? Não, não somos exagerados. Deixe isso para os italianos. Ou para os judeus.

Seria vergonhoso dizer que foi difícil? Conviver com tantas e tantos personagens e, finalmente, dizer que a aventura que mais me desafiou foi esse tanque? Vá em frente. Julgue. Mas posso, de fato, lhe dizer que nada mais irá me tirar a satisfação de ver aquel curry sair da minha gola rulê branca. Isso. Satisfação. Algo que nunca imaginei que fosse encontrar hoje... Pelo menos, não lavando roupa. Próximo passo? Fogão.

Dois personagens e o sonho

2009-03-28T06:13:00.000-07:00

Quis fazer uma maratona comigo mesmo no sábado pela manhã, logo depois de acordar - fiquei com muita vontade de escrever. Gostei muito da experiência, me incentivou muito a prosseguir com algo que gosto bastante. Me dei cinco minutos para construir uma cena entre dois personagens, falando sobre um sonho.

Você: Comigo? Por quê?

Eu: Não sei. A gente não escolhe esse tipo de coisa.

Você: Inconsciente? Se escolhe, sim.

Eu: Como? Me explica.

Sonho.

Eu Sonhado toca no cabelo de Você Sonhado. Estão num banco, num lugar indefinido, sem ninguém. A sala parece familiar, mas nunca estiveram ali juntos antes.

Você Sonhado: Posso te fazer uma pergunta?

Eu Sonhado sorri.

Você Sonhado: Você gosta... de mim?

Fim do Sonho.

Você: Bom, os sonhos são sobre o que se quer...

Eu: (interrompe) ... o que se teme ou se teme querer...

Você: É.

Eu: Bom, logo que acordei, deu uma vontade de...

Sonho.

Eu Sonhado: (sorri esperançosamente) Isso é um problema?

Você Sonhado levanta a cabeça e olha pra Eu Sonhado, que muda para uma decepção em uma fração de segundos.

Eu Sonhado: Não devia ter feito isso. Sabia. Agora não tem mais...

Fim do Sonho.

Eu: ... escrever.

Você: É?

Eu: Esse tipo de coisa não acontece todo dia.

Você: Sonhar comigo?

Eu: Não... escrever.

Você demora para compreender as entrelinhas. Quando o faz, sorri. Ambos se entreolham, desviando timidamente o olhar em alguns momentos, silenciosamente.

(Terminou o tempo)

"Invisível"

2009-03-27T03:20:00.000-07:00

Recriação de um texto-exercício realizado anteriormente em grupo - Christiana, Franklin, Laura e Márcio - para o curso Dramaturgia - Na Fronteira das Linguagens. O coordenador Luiz Felipe Botelho pediu que recriássemos o texto do grupo à nossa maneira. Eis o resultado.

Novembro de 2008

Som de televisão fora do ar. Na sala, uma almofada, onde Laura está sentada com as pernas cruzadas, lendo um livro. Em frente a ambos, uma televisão.

LIVRO (OFF): (música romântica ao fundo) “Será que há limites para esse nosso amor? A responsabilidade? O teu erro? Não, esse é o motivo de querer sentir tanto o teu calor. Simplesmente aconteceu. Eu te prezo por seres tão natural e errado...”

Laura sorri, encantada, e passa mais algumas páginas. Lê e reage às palavras que está lendo.

LIVRO (OFF): (música de aventura) “Touché! Ah, pode esquecer, amigo! Eu nunca vou desistir! Os santos estão a me cercar nesse momento! Essa sua presença de espírito me comove.. Hahahaha! Nunca deixe...”

Laura fecha o livro e o abraça, sorrindo sutilmente. Começa a acariciá-lo, cheirá-lo, a sentir as páginas com as mãos. Deita no chão com ele no colo.

LIVRO (OFF): (ambiência de rua, com música suave) “Desculpe, estou meio indisposto hoje, mas confesso que gostaria de estar ao seu lado... pra simplesmente compartilharmos um a presença do outro, sem nada fazer. Simplesmente pra sentir o tempo passar...E quem sabe, possamos viver uma história...”

Laura sorri mais ainda. Aos poucos, o barulho da televisão começa a interferir na música anterior. O chiados começam dar lugar a sons nítidos de uma troca de canal na televisão.

TV (OFF): Boa noite a todos. Está começando mais um Programa de Cultura. Nessa noite, temos aqui no nosso estúdio o escritor Eric Santana, autor do livro “Invisível”. (Som de aplausos)

Laura se levanta, feliz, olhando para o livro e abraçando-o ainda mais. Começa a prestar atenção no que é dito com ansiedade.

TV (OFF): Bom, Eric, gostaria de começar olhe parabenizando pelo enorme sucesso do seu livro.

ERIC (OFF): Ah, obrigado. É uma grande honra pra mim poder ter esse sucesso todo. Agradeço a todos os que tiveram a oportunidade de comprar o livro.

Laura olha pro livro e sorri sutilmente.

TV (OFF): Bom, mas de onde veio a idéia desse livro, Eric?

ERIC (OFF): Ora, eu quis trazer um pouco mais de amor a esse mundo pós-moderno, minha gente. A gente tem aprender a ser mais verdadeiro quando está nesse...

TV (OFF): Mas, só uma pergunta, Eric: nós soubemos de última hora que você está sofrendo uma acusação de plágio por um...

ERIC (OFF): Essa é uma notícia sem confirm...

Laura olha, decepcionada, para o livro.

Música de mistério.

LIVRO (OFF): (música de mistério) “O que você pensa em fazer? Acha que é isso mesmo que vai acontecer? Que eu vou deixar todos esses meus demôniosm caminharem em direção a...”

Laura vai ficando cada vez mais desnorteada.

TV (OFF): (corta bruscamente) Não é isso que importa, Eric. Será que você não vê a gravid..”

ERIC (OFF): As idéias sempre vêm de algum lugar, minha gente. Shakespeare, Tolstoi, Homero. Se você pensar direi-“

LIVRO (OFF): Acredite no que eu lhe digo, meu bem. Não haverá de ser verdade tudo o que te dizem..Sabe, o que a gente tem é maior...”

ERIC (OFF): “Eu só cato os restos da criatividade alheia...”

LIVRO (OFF): “Nossa vida está sendo exposta. O nosso encanto não é mais o mesmo. Nossos olhares, nossos toques não são...”

Laura se ajoelha no chão, apertando os olhos bem forte, como se isso fosse fazer com que tudo fosse sumir. Uma de suas mãos quer jogar o livro fora, a outra quer ficar mais com ele.

ERIC (OFF): “Plágio? Que me importa? Falem que...’

LIVRO (OFF): “Nosso amor será sempre...”

ERIC (OFF): “Dinheiro representa..”

LIVRO (OFF): “Nosso respeito vale...”

ERIC (OFF): “Sucesso! E isso..”

LIVRO (OFF): “Viverá”

ERIC (OFF): “É por isso que...”

LIVRO (OFF): “Não importa..”

ERIC (OFF): “Trabal...”

LIVRO (OFF): “Aconteceu!”

Laura grita ao jogar o livro na televisão. Chiado de televisão fora do ar. As luzes se pagam lentamente, com Laura em estado de choque.

"Eu não posso fazer o que você me pede!"

2009-03-27T02:41:00.000-07:00

Exercício de Construção Dramatúrgica em 10 minutos. Atividade integrante do Grupo de Estudos de Dramaturgia da Fundação Joaquim Nabuco. As regras eram: Dois personagens: um, humano; outro, imaginário. Frase inicial: "Eu nãoposso fazer o que você me pede."

25/03/09

Sérgio: Eu não posso fazer o que você me pede.

Céu: Não poder... Não poder é não ser.

Sérgio: Ser?

Céu: Isso é essencial... Quando podemos, temos essa sensação. Não de simplesmente estar. Mas de ser.

Sérgio: E você acha que eu quero ser?

Céu: Não há nada que o impeça.

Sérgio: Não... Quem disse que é isso que eu quero ser?

Silêncio. Céu olha firme para Sérgio.

Céu: Você aprendeu a ter escolha?

Sérgio dá de ombros.

Sérgio: Não todos?

Céu: Essa queda fez isso?

Sérgio: Talvez.. (pausa) Caindo ainda...

Céu: Você caiu?

Sérgio: Parece que algo mais está caindo aqui.

Pausa.

Céu: Eu?

Sérgio: Você me diz.

Céu: Pra toda queda, há um levantar?

Sérgio: Não.

Céu: Um mudar?

Sérgio: Já mudou? Você aprende rápido.

Céu: Tenho outros olhos.

Sérgio: Precisei viver a vida toda pra ver isso...

Céu: E?

Sérgio: E você já nasce pronto pra cair?

Céu: Não. Pra mudar.

Silêncio.

Sérgio: E por que preciso de tantas perguntas pra encontrar...

Céu: (interrompe) Uma resposta? E quem disse que eu encontrei?

Silêncio.

Céu: Estou à procura de mais perguntas.

Sérgio: Eu também.

Céu: E qual a sua pergunta agora?

Sérgio: "O que eu quero ser?"

Céu: Bom começo.

Sérgio: E agora?

Céu: Segunda pergunta. A partir daí...

Sérgio: Eu tenho de fazer o que você quer?

Céu: Não... Mas o que VOCÊ quer. É isso que eu estou pedindo.

(Terminou o tempo)